El ruido del desierto es igual al ruido de la llanura verde, al de la montaña hermosa, al del mar, cuando estas en la mierda. Cuando estas en la mierda todo suena igual, todo sabe igual, todos son iguales.
Cuando estas en la mierda, todo es rápido, y todo se para.
Pero... si venís conduciendo el coche que pagaste con pedacitos de tu alma, y ves en el semáforo un camión lleno de pollos, desplumados por el viento, agradecés no ser un pollo, y lo recordarás en la próxima fiesta a la que acudas y comas pollo, por que los pollos no valen nada, y producen una buena diferencia económica para el organizador de la fiesta. Recordar nos hace ver, aunque recordemos pollos.
Extracto de: "Guerra de gallos entre un pintor y un parroco"

En la caca estoy, que deliro por las noches.
En la caca estoy, que soy un mancebo en el día.
:(

XL, fracción de rimas, del amigo gustavo.

Mis amigos atrevidos, divertidos y estresados, son pacíficos, hoy la burgusía los ha... los ha puesto de puños. Maravilla, maravilla, le gritaba, a quien de mis labios el tabaco me ha sacado. Braguetero, culo pinchado, tu novia, tu ex novia, que linda que es, y me mira, y lo has notado, capaz te diste cuenta... del hilo has tirado, (tirar del hilo = revisar mensajes de texto de dispositivo de comunicación, ej: telefono celular). Un mal, es tan exquisito. Un bien reconforta. Hagan la paz, hasta que llegue la guerra. 

¡Discreta y casta luna, 

copudos y altos olmos, 

paredes de su casa, 

umbrales de su pórtico, 

callad, y que el secreto 

no salga de vosotros! 

Callad; que por mi parte 

lo he olvidado todo: 

y ella... ella... ¡no hay máscara 

semejante a su rostro!

(XL, G,V)

seguimos con las tragedias.

Mis zapatillas en la mesa
mi coche en mi cochera,
y vos...
Llorando.

Y ella esta en mi,
y yo en ella,
 tu mente
mirandome,
y yo en ella.

Mañana nos vemos,
le dijiste,
y la busque a la vuelta de la cuadra.

Cuanta tragedia,
la verdad no existe.
Todos tienen razón.
y tu novia, desnuda,
me llora..
y es tan tierna.

Antes de leer lo aquí abajo expresado, ud. puede oprimir el botón/link que está acá arriba a la izquierda, que  dice: Siguiente Blog, hay muy buenos blogs, algunos emigraron desde el fotolog, otros son perseguidos del facebook, potenciales periodistas, fotógrafos, empresarios, escritores y opinólogos. No estamos ante ninguna crisis artística, internet ha diluido la forma de expresarse, y ya no es necesario ir a una feria regional para comprar una maquina de coser, simplemente la observamos por internet, funcionamiento, precios, contacto directo, la pedimos por internet y nos la mandan directo a nuestro hogar. Es una mentira que ya nadie lee poesía, que no sea popular es otra cosa, el ordenador nos aleja del libro, y nos facilita pornografía y todo tipo de información del sexo opuesto sin siquiera hablar, por ende gran parte del público hoy prefiere masturbarse o chatear  a leer poesía desde su ordenador. Y eso es muy lícito. QUE SE CAIGAN LOS SATÉLITES.
Por que Babasonicos es la banda mas trascendente del rock nacional en la última década? aquí un comienzo para empezar a descifrarlo.

YOLI

Lleva en su bolsillo una pistola

y una pestaña calva

furia escurre su puño apretado

carga las balas con malas saña

la llamaran: narcocorrido, la llamaran: yoli

en su bolso esconde una peluca,

unos calmantes y una navaja

pinta un maquillaje deslucido

no durmió bien, no durmió nada

la llamaran: narcocorrido, la llamaran: yoli

casi nada en ella es natural

todo artificio engaña

casi nada en ella es natural

todo artificio engaña

short, texanas, gel y un gran escote

en tetas falsas lleva sustancia

piedra y horizonte anaranjado

medias corridas, sed de venganza

la llamaran: narcocorrido, la llamaran: yoli

ir de pueblo en pueblo a pleno sol

agotador, quebranta

si la muerte embosca su destino

quiere morir en Tijuana

la llamaran: narcocorrido, la llamaran: yoli

casi nada en ella es natural

todo artificio engaña..

Florecen y no son flores.

Y de nación en nación, de río en río, surcando mares a vela, sin GPS, a lucero de noche, sol de día, brújula y carta náutica, así venía Tarquino, hermoso ejemplar de vacuno, toro él, con unas bolas (testículos) brillosos como los ojos del enamorado cuando descubre que es engañado, así de puros eran, tocar aquel órgano era privilegio de pocos, lo peinaban, alimentaban y masturbaban como a quien se quiere con el alma, toro quien fuera el gran engendrador de las pampas, a hacer futuro venía él, a regar con digno esperma de elite a las más hermosas vacas, madres, fábricas del fundamento del parrillero, tortas, productos para regularizar el tránsito lento, y la tan rica leche chocolatada o los tan sabrosos chacinados, quesos y otros productos que hacen al buen vivir.
Entre tanta fornicación, sexo y porno vacuno, Tarquino copuló con alguna que otra vaquita criolla (recordemos que hace cientos de años no había inseminación artificial, y todo funcionaba a fornicación), nacida de esta criolla una vaquita, que fue violada, fruto de aquel echo fue colgado un peón de estancia por estar prohibida la fornicación con animales vacunos, posteriormente con porcinos y aves, para luego prohibirse hasta el resto de los días la fornicación con todo tipo de seres no humanos, en que estábamos? ah! con la vaquita, que luego tuvo otra vaquita, después un ternero, que iba a tener el inevitable destino de ser novillo, que por guapo y mancarrón se salvó de la capadura, para que luego en la cúspide de su carrera como semental, fornicara con una bella vaca primeriza, de la cual quedó enamorado perdidamente, claro, de esa forma que se enamoran los animales, sabido es que ellos no tienen conciencia, que no piensan, pero que a la simple vista de un niño se puede comprobar cierto amor en ellos. Y ahora si estamos en condiciones de confirmar que del fruto de este amor, nace la más hermosa descendiente de Tarquino y aquella vaca criolla.
Los que veían a aquel animal, quedaban maravillados, cosa que su dueño no tardó en usufructuar, comenzando a llevarla a torneos y concursos de vacas lecheras, no había competencia que no ganara, donde ella concursaba todos se maravillaban, se comentaban los visitantes de las ferias "si Dios tuviera un tambo, esta sería su vaca preferida".
Su cuidador la amaba más que nadie, le servía el más exquisito alfalfa que el mismo cortaba a mano, dedos cuidados con crema importada, y si, eran los que acariciaban y masajeaban las tetas de la vaquita para el tan afamado acto de extracción de leche, blancuzco fluido vital que era solo tomado por el dueño, su esposa y sus 22 hijos que por la perfección y el color de sus dientes, tan hermosos, generaron en la comarca los primeros casos de "dientofilia" y no dejando de recordar hechos como cuando pandolfito, el hijo Nº22 , se arrojó de parado desde el molino de viento del campo y no sufrió ni una sola quebradura, pero no vamos a detener en la familia y los milagros que el calcio había hecho tanto en los cuerpos de estos como en la mente de algunos vecinos perversos, detendremos en su cuidador, Rodolfo Aquino, también conocido como "la catanga", apodo ganado por su piel curtida al sol, y su aroma fuerte como la del insecto a quien debìa su apodo, olor de extraña mezcla producida por la transpiración y el perfume de alfalfa, obsesionado siempre por seleccionar la más perfecta planta, por cortar y desgranar el mismo los marlos de maíz, para ella, su vaca. Sospechosamente el catanga tenia los dientes aún mas blancos que cualquiera de la familia, luego de ser encontrado mamando desde la ubre por el mismísimo dueño, catanga no solo pidió ser fusilado, sino que también prometió dar en ofrenda la vida de sus 2 hijas por aquel hecho, pero que no fuera separado bajo ningún concepto de aquel animal si no era con la muerte. El hecho se resolvió con una pena mas sencilla: extracción de la dentadura, imponiendo y fallando el propietario de la vaca, por ser dueño del animal y de la leche que del mismo emanaba, encías que misteriosamente al cabo de unos meses volvieron a estar repletas de dientes, por las noches se podían oir los gritos de la catanga, pariendo sus nuevos dientecitos, siendo esta dentadura aún más bella, que con tanta mala suerte tiempo despues le fue arrebatada por una legión de dientofilicos de rama sectaria, "vale la pena parir todas las veces que sean necesarias estos dientes" decía la catanga mientras le salían por 3era vez las muelas de juicio, y con su flamante sonrisa fue a adquirir un revolver calibre 38´ y un gas pimienta para no ser nuevamente víctima del robo de dientes, cosa que hicieron todos los miembros de la familia propietaria de la vaquita.
Con el tiempo catanga empezó a intensificar la recolección del alfalfa más perfecto, el maíz debía ser solo color oro, desde una pequeña colina se podía ver un bulto negro con un reflejo, era la sonrisa temple de la catanga, luciéndola siempre, una sonrisa cada vez más ambiciosa, había extendido el pozo de agua a decenas de metros, para conseguir agua más pura, hasta alguna vez quiso hacer una expedición a Groenlandia, y encontrar el tempano mas blanco del universo, y de el hacer el agua para la comida y bebida más perfecta que cualquier ser vivo pudiese comer , un segundo lo pensó y en un segundo lo desechó, no podría estar mas de unas horas lejos de su vida, su vaca. Sus labios estaban cada vez más finos y su boca se había extendido unos centímetros, verlo daba una sensación de miedo y confianza, algo así como la rara sensación que genera la mezcla de placer y dolor, las madres cuando veían venir a la catanga le tapaban los ojos a sus niños, o los hacían voltear, "a ver si se me pone dientofilo de chiquito todavía, o así de ambicioso como el catanga".
Entre el dueño de la vaquita y catanga, después del hecho mencionado que costara la dentadura del empleado, siguió existiendo cierta connivencia, el trato no era malo, para el dueño era negocio, una persona que de su vida hacía una miseria por un animal que ni siquiera era suyo, que no solo afianzaba la relación laboral con su vida y trabajo, sino que garantizaba estar al lado del animal hasta con la vida de su descendencia, sin mencionar la mísera paga, al dueño le bastaba mirar un poco para el costado y dejar a catanga mojar su lengua con esta leche cuasi sagrada, que modificaba en poco la economía de la empresa, es mas, la producción había aumentado tanto, que el sobrante era destinado al envasado artesanal y exportación a: 2 sultanes del lejano oriente, el presidente de una super potencia, y un atlante que vivía bajo el protectorado y secreto de un país escandinavo, entre otras acotadas personalidades. El negocio era tan prospero que la familia ya contrataba un guardaespaldas profesional para su cuidado, autos, casas, viajes y otros lujos normales de la gente que tiene dinero en grande.
La descendencia del vacuno no era de sus características más alentadoras, pariendo siempre terneros y terneras del montón, tanto así que catanga, solo esperaba la parición, destetar al ternero y empezar con el ordeñe de calostro, época que lo ponía muy feliz. Ni hablar de la clonación, todos los laboratorios del planeta habían clonado cientos de estas vacas, y siempre milagrosamente el mapa genético se modificaba, una suerte de triángulo de las bermudas de la genética, hecho que ni el propio sabio atlante pudo explicar.
Catanga cada día estaba mas cambiado, su trabajo comenzaba a las dos de la mañana con todo tipo de actividad, probaba nuevas técnicas las cuales apuntaba en su "cuaderno de vaca" culminando la jornada a las 00hs, acostándose a dormir y soñando siempre con levantarse y empezar a trabajar por lo que ya hace tiempo era nada más que su vida.
Tanto se llegó a obsesionar que su boca creció unos centímetros más, su piel se curtió como la de un sapo negro, apodo con el cual fue rebautizado.No tardó en no permitirse dormir sus pocas horas diarias, trabajando día y noche, comenzó a dejar de comer, ya ni él sabía si era cena, almuerzo o desayuno para luego olvidarse de comer, masticando solo algunos tallos de alfalfa, pero siempre robando su pequeño sorbo de leche, hecho por el cual debía sobornar al guardia que le habían impuesto, con dinero, sexo, y tantas otras cosas imaginables e inimaginables, eso sí, nunca con leche, eso jamás.

En un amanecer de esos que hacen los grandes pintores, y que guardan solo para sí, el aroma a alfalfa florecida de primavera llenaba los pulmones de todas las vacas lecheras, que se relamían, rumeaban y se comenzaban a enfilar en su lenta caminata al ordeñe, catanga (cariñosamente lo seguiremos llamando por su viejo apodo), se encontraba nadando entre tripas y entrañas, esa mañana quien sabe por cuál de las tantas causas que navegaban su mente, se había excedido en su toma diaria, por lo cual el guardia se arrojó sobre él, por lo que catanga sin dudar rompió el envase de cristal donde guardaba la leche, y lo introdujo en la panza del guardia, y sin retener volvió a seguir mamando de la ubre, después se la empezó a comer, apagó los mugidos atando el hocico del animal con una soga, amarró las patas con unas cadenas, y regresó hacia las otras ubres, para terminar por comerse todo el órgano productor de leche, y como si fuera un plato de entrada continuó con todo el animal, huesos, entrañas, cuero, pelos, todo era parte de su lujurioso banquete...

Mientras permanecía atado, durante sus últimas horas un médico amigo del dueño de la vaca quiso examinarlo, y no pudiendo comprender como el estómago y tórax se habían expandido para albergar a semejante vacuno, pidió comprar lo que serían los despojos de catanga para después de su ejecución. El estanciero enojado y aún conmocionado aceptó vender el cuerpo , no sin antes retirarle todos los dientes, sellando así el contrato ante escribano.
Se decidió que el deceso iba a ser por apaleamiento. Ni los más fuertes hombres de la comarca pudieron romperle un solo hueso, por lo que se decidió decapitarlo, pero retuvieron en que su cuello también era fuerte y la asfixia sería el método más razonable para un seguro cumplimiento de condena.
Cada primavera, lo que fué la mandíbula de catanga vuelve a florecer los más hermosos dientes, que el médico vende a las mas prestijiosas casas dentales para las sonrisas de unos pocos. Obviamente la amistad con el estanciero se rompió, éste nunca se perdonó haber firmado aquel contrato.

Mas + Plus.

Mas viejo, más tiempo, mas me resumo, más simple? Solo para la publicidad. Y para aquí? Más complejo. El hecho, las palabras, los gestos, resultado de lo complejo, mi íntima complejidad. Más simple, menos común, mi perversión me la espío a mi mismo, y que bella es! y por mis poros se exilian duendes, hadas y música dulce,
que ya no es música,
ya no son duendes,
solo son...
Y bailo, canto, sonrío.
Y desde el exilio escriben
cartas de que algún día volverán.
Y los espero, y sonrío.
Para la publicidad.

No te importa,
pero me lo sigues preguntando,
Usemos un juez, usemos el juego, para eso esta.
Mis cabellos en su camiseta, y debía huir.

Sus cabellos en mi baño,
Sus cabellos en mi almohada,
por todos lados,
Sus cabellos.

Ya no los suelo encontrar.
Los busco en el cepillo,
que solía usar.

Cuando duran en biodegradarse,
se biodegradan los cabellos?
O ya pasé tanta escoba,
tanto plumero,
ya pasó tanto tiempo.
Eso me vino a la cabeza hoy,
mientras limpiaba.
Y si, había encontrado,
un pelo, tu cabello.

Las Tierras de las Rentas

siempre normal
siempre distinto
entre miles no se nota
entre decenas es escándalo.

te gustan las prostitutas,
comes con tu mujer ebrio,
tomo agua,
y los domingos no puedo caminar.
y por eso, soy distinto.
y por eso... y por eso nada.

Gracias por hablarme,
sino,
sino no escribiría nada.

Detrás de todo,
hay siempre
una mujer.
Un diablillo en la botella.

Historia normal (resumen)

Ellos eran jóvenes,
ella salía con un artista,
él los miraba, y crujía los dientes.

El artista era de buen tomar, y a veces a ella
 le solía pegar.
Él crujía los dientes, no por los golpes,
solo le gustaba crujirlos,
cuando los veía pasar.

El artista un día consiguó un trabajo,
y dejó de ser artista.
Ella se hizo profesional,
en alguna rama de un arte laboral.

Hasta que un día,
la profesional se cansó del obrero,
que alguna vez fue artista.

El que crujía los dientes,
llegó a ser un burgués,
y ni bien pudo al obrero,
le arrebató  la mujer,

Se mudadon a una casa grande,
compraron un coche muy bonito.
Nunca supe si tuvieron hijos.

El proletario dejó su trabajo,
consiguió una joven bonita y trabajadora,
volvió a ser artista,
y parecían felices.

FIN.

TODOS TIENEN RAZÓN.

De tanta orgía nacerá un nuevo represor,

de la pelea de espermatozoides,

dulce información en manos pervertidas.

No Hay nada mas duro que la pelea de espermatozoides,

cuan somnolentes vigilias de insomnio,

guerra y puja,

durmiendo en úteros calientes,

potenciales bichitos,

entre la gestación o la muerte.

Las abuelas se horrorizan,

la calamidad les carcome el cerebro,

desgarran sus delantales,

mirando mujeres cada vez mas púberes

vomitando canteros en horas tempranas de días no laborables,

y así en la mesa de domingo

ante lo que queda de la familia repugnan la carne libida,

mensaje dirigido claramente a los presentes,

resultado de guerras mas recientes.

Siendo así moralmente responsables,

y alguno de edad superior (dígase guerra antigua) en sus adentros ríe,

y se regocija recordando como cogí@ hace algunas horas,

en cuatro, con su amante,

mientras acaricia en la cabeza a su hijo menor, y asiente serio!

un “SI, SI” (con la cabeza y la voz).

Ya llega el postre, la belleza,

el fin,

y todo termina,

al menos por unos días,

por que el creador descansa,

al menos un rato,

en el 7mo día.

Puerta Barreteada

Voy a llegar a mi hogar, comer una lata de sardinas, y recostarme a cerrar los ojos.

(Barreteada la puerta está y abierta)

Había desorden, pero ahora hay mas, sin dudas, alguien entró.
Entraron a gran velocidad, a ritmo de tren, abrir y cerrar cajones, abrir y tirar latitas, y todo escondite de posibles objetos costosos. Arte delincuente, honor a la picardia del esconder, intuición de niño, joyas dinero o electrónica liviana y cara, su objetivo.

El botín central:
En mi escritorio reposaba, llena de sangre por dentro, sangre sucia, sangre derramada y metida por las venas de nuevo, mezclada con arena, pasto, melancolía y cosas no menos lindas. Ahí dormía, como siempre mi laptop, notebook, PC portatil, o como mierda se llame. La cerraron con gran velocidad, salpicó sangre en la pared, y fue chorreando por la escalera, seguí la sangre, doblaba en la esquina, le pedí un pucho al kioskero, no estaba perdiendo tiempo, la sangre ya estaba seca, la pobre persona que se llevó el botín hacía al menos una hora que habría pasado por aquí, decidí volver y esperar que la lluvia, y los pasos de la gente borren las marcas de lo que alguna vez fue mio.
Supe después que tomaron un barco y desaparecieron.
No me importó en lo más mínimo.

Puerta Barreteada II

Durante los próximos días la sangre iba a seguir ahí, en la pared, en las escaleras del edificio, en la vereda de la vieja enferma de la limpieza, en la pared de la casa de la esquina, hasta la policía había venido a tomar muestras, seguramente algún fiscal debería estar entendiendo el caso, era mucha la sangre. El quiosquero me dijo que con vinagre y agua debería salir la sangre de mi pared y además neutralizar el olor, decidí pedir una tarde libre y dedicarme a la pared.
La mañana siguiente me crucé con la muchacha de la limpieza del edificio, no me preguntó nada, con sus auriculares, arrodillada en el piso, fregaba la sangre de las escaleras, y siguó con su mirada mi pasar, bajando apenas la cabeza en señal de saludo, eso me hizo sospechar, no me importó, siguiendo la sangre por la vereda las sospechas murieron.
Llegué a la parada del 14, la sangre seguía en linea recta desfibrilada por la vereda hacia el sur, pero debía tomar un colectivo, y no estaba con ganas de tener una tarde de detective. Me saqué un auricular para escuchar los comentarios de la gente, la sangre los revoluciona, los conmueve.

Las generaciones se mezclaban en charlas, por amor a los animales, una viejecilla y una jovencilla tristemente decían:

- Seguramente chocaron un perro.

- Si, pobrecillo, se nota que lo chocaron y se arrastro a la vereda, y siguió arrastrándose.

- que pena! que pena! aquí seguramente murió desangrado.

- No! seguro por las heridas internas, cuanta sangre! hay Dios, como no estábamos aquí para salvarlo...

- A dos cuadras de acá todavía hay sangre, quien sabe, quizá fue cojeando hasta su casa, quien sabe! quien sabe! que pena! que pena!

Así seguía la charla, miles de hipótesis, miles de penas, y miles de almas caritativas, todas excitadas por la sangre, una sangre que no valía la pena llorar, una sangre como lo dije antes, sucia. Lógicamente no sentí lastima por el sin sentido del teatro hipotético de tales mujeres, a mas de recién levantarme de una mala noche, y no tenía la más mínima intención de contar ninguna historia, generar ninguna charla, y lo que ellas solo querían era llorar un perro.

Me puse los auriculares, no me importó en lo mas mínimo.

27 min. después llegó el 14, hasta la japy, como siempre.

Sol de noche.

Con pequeñas indiferencias
me fuiste robando nafta del auto,
con la manguera de tu traqueotomía,
chupabas del tanque al tarro.

Hoy te vuelven a saludar,
y de cuan grandes abrazos
en el roce te sacan los alfileres
que te fueron clavado.

Tragedia de amantes,
perdonan y mueren,
siempre traicionados.

Otros en el roce
te hunden metales mas nobles,
materiales radioactivos
y hasta una cabeza de momia.

Todos alardean,
aletean como pollos,
y reposan como cerdos,
en la noche de tu cálido sol.

Un sol que no hace crecer plantas,
que no hace paradisíaca ninguna playa,
que no quema mi carne,
que no disuelve glaciares.